CAPA

RELAÇÃO DOS PERSONAGENS

DESCRIÇÃO DO ESPAÇO CÊNICO

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(Novas cenas em breve.)

CENA 8

(A luz pisca e Helena se transforma em Ludo. Então é ele quem começa a cena falando ao microfone no palco, enquanto os telões passam a mostrar Helena, que vai dizendo o mesmo que ele, palavra por palavra. Durante toda a fala, os dois se alternam tanto no palco quanto nos telões, nunca estando nos dois lugares ao mesmo tempo ou aparecendo juntos no mesmo lugar.)

HELENA e LUDO: Tem uma coisa que eu venho tentando dizer já faz um tempo, mas nunca é o momento… E sinceramente, eu nem tinha tanta convicção do que eu vou dizer quanto estou tendo agora. Eu ia compartilhar uma suspeita, agora eu posso comunicar um fato, essa é a diferença. Eu não sei se algum de vocês se lembra exatamente de quem estava na praia no dia em que a Pâmela morreu, se era Helena ou Ludo, mas o fato é que eu me lembro tanto como Helena quanto como Ludo. Sabe, na primeira vez que eu ouvi falar sobre essa outra personalidade minha, se é que eu posso chamar assim, eu achei que estavam tentando me pregar uma peça, eu não acreditei, eu passei anos não acreditando. Eu no máximo aceitava a possibilidade de eu ser outra pessoa além de mim como uma doença mental, dupla personalidade, sei lá, só eu era eu, sabe, o outro era a doença. Nenhum de nós dois é uma doença. Eu não sou uma doença mental, eu tenho uma forma física, eu existo, eu sou real. Quando o Mano apareceu com a ideia de reunir todo mundo pra trazer a Pâmela de volta, eu achei que eu também tivesse uma chance. O Diogo e a Karina conseguem unir as minhas duas consciências através de alguns sentimentos e lembranças vagas, mas a força dessa reunião de todos nós é inacreditável. Eu quase nem consigo perceber que existe uma diferença. Com todos aqui, eu sou uma pessoa só. Eu consigo ser ao mesmo tempo as duas pessoas que eu sou. Só com vocês todos aqui isso acontece. O que é que poderia explicar uma coisa dessas?

(Todas as luzes se apagam, exceto as que iluminam L, que aplaude ironicamente.)

L: Não, eu imagino que isso deve ter sido muito importante, mesmo. Pra quem se importa.

(Blecaute. Luz sobre Diogo.)

DIOGO: Então ele disse não. Como todo mundo esperava.

(Blecaute. Luz sobre L.)

L: Se a proposta de negócio que me trouxe até aqui fosse um show de horrores, com certeza isso teria me convencido.

(Blecaute. Luz sobre Diogo.)

DIOGO: Eu não sei o que dizer. Eu queria poder contar outra história.

(Blecaute. Luz sobre Mano e Pâmela.)

PÂMELA: A gente não tem muito tempo.

MANO: A gente nunca teve. (Ela pega na mão dele.) A gente sempre teve todo o tempo do mundo.

PÂMELA: Você precisa deixar isso pra trás.

MANO: Não. Não faça isso. Pra quê, então, isso tudo? Não pode acontecer outro milagre? Ele não pode entender?

PÂMELA: Você sabe que não.

MANO: Então como que isso é um milagre? É uma piada de uma consciência superior? Superior como?

PÂMELA: Não é assim, você está com raiva.

MANO: É claro que eu estou com raiva.

PÂMELA: E é com isso que você vai usar os nossos últimos minutos?

(Silêncio. Ele a abraça. Blecaute. Luz sobre Karina e Helena, que estão abraçadas. Depois de um instante, Karina se afasta.)

KARINA: Eu queria poder contar outra história.

HELENA: Sim, eu gostaria de poder ser parte dessa história.

KARINA: Mesmo agora, eu teria ficado por você.

(Blecaute. A luz volta a se acender exatamente no mesmo lugar, mas agora Ludo está no lugar de Helena.)

KARINA: Eu teria ficado, apesar de você. Quer dizer, apesar dessa história toda. Desculpa, eu estou sendo uma idiota.

LUDO: Não se preocupe, não tem como você me deixar de coração mais partido.

KARINA: Eu quero dizer que eu teria ficado também por você e pela Helena… se ia mesmo ajudar nessa… coisa.

(Blecaute. A luz volta a se acender exatamente no mesmo lugar, mas agora Diogo está no lugar de Karina.)

DIOGO: Eu vou ficar. Eu vou ficar com você, não importa o que aconteça.

(Blecaute. Mais uma vez, a luz se acende no mesmo lugar, mas agora, além de Diogo e Ludo, L também está ali.)

DIOGO: Então você não vai ficar? Não importa o que aconteça? Pode descer o próprio anjo Gabriel com uma espada de fogo ou sei lá o que os anjos andam usando nesses dias, você vai continuar se recusando a fazer isso.

L: Bom, não dá pra dizer que desceu um anjo…

LUDO: É, você acha que dá pra dizer com toda a certeza que não desceu nenhum.

L: Eu… não adianta discutir com vocês, vocês são cegos. E agora acho até que já teve um beijo gay por aí e eu nem estava sabendo. Quer dizer, obviamente eu soube antes mesmo de vocês, mas… Nada contra, eu só… tenho nojo… de gente como vocês.

LUDO: É, espantoso mesmo que você seja capaz de sensações humanas, só não sei por que você só faz questão de compartilhar essas.

(A luz se amplia um pouco para incluir Karina. Em algum momento durante as próximas falas, Ludo se transforma em Helena.)

KARINA: Um milagre seria a chance de ganhar muito dinheiro sem nenhum esforço. Sem nenhum esforço, sim, aí você veio correndo pra cá, não foi? O vagabundo. Que nunca vai largar o discurso de que tudo na vida é uma questão de esforço, dedicação e… mérito, não é? Nada além disso. Trabalho, produção, obediência, qual é o valor de um homem pra você? Qual é o valor de uma vida? Você se importa com alguma além da sua mesma?

L: Claro, sim, claro, você tem toda a razão. Você precisa que eu seja um monstro, eu vou ser um monstro pra você. Aí você dorme com a consciência tranquila por ser uma puta amiga de uma puta.

DIOGO: Você só pensa em puta, cara? Só fala em puta, é tudo puta pra você? Isso é uma ofensa, você é obcecado, qualquer mulher que tenha um mínimo de prazer no sexo ou esteja em paz com a própria sexualidade é puta?

L: Mas puta que o pariu, caralho, vocês são muito chatos.

DIOGO: E você é incapaz de amar.

L: "Incapaz de amar"...

KARINA: Você matou a Pâmela.

DIOGO: Matou.

HELENA: Você matou.

L: Eu amava a Pâmela. O amor de dez mil de vocês somado não seria maior que o meu amor por ela.

HELENA: Você… acabou de citar Hamlet?...

KARINA: Quem se importa?!

HELENA: Não, sério, quais são as chances? Um chimpanzé batendo na máquina de escrever acabou de escrever uma fala do Hamlet.

L: Eu quero que o Hamlet se foda, ele morreu o quê, faz quinhentos anos, já…

KARINA: Mas e daí que é Hamlet, o cara sempre vai ser o diabo citando alguma escritura. Amava a Pâmela? Amava?

(A luz se amplia um pouco para incluir Mano e Helena.)

PÂMELA: Me amava?!

MANO: "Amava"...

PÂMELA: Eu não sei o que você chama de amor, mas aquilo não era amor em lugar nenhum do mundo.

DIOGO: Não é isso que é o amor.

L: Ah, vocês sabem tudo, só vocês que sabem. Eu não vou ficar aqui nem mais um minuto, eu nunca mais vou voltar, vocês nunca mais vão ouvir… vocês vão ficar ouvindo falar de mim pelo resto da vida e eu vou esquecer que vocês existem, seus perdedores de merda.

KARINA: Claro, é muito amor pra dividir com o mundo… Transborda amor, é uma fonte luminosa de amor, olha lá.

(L sai e todos ficam se entreolhando em silêncio por um tempo, até que as luzes finalmente se apagam.)

(Música.)

 

 

Amanhã você não tem feito nada por um mundo melhor

Amanhã não se pergunta 

Nem perdoa 

A sua lei é urgente

Amanhã 

Você não estendeu os braços 

Não vê nada à sua altura 

O sonho é impossível se você não está dormindo

Amanhã precisa de muito espaço 

Pra caber o bem sempre adiado

Amanhã você já sabe 

Odeia o diferente 

Veste uma violência usada

Amanhã você não está ligando

Amanhã você 

Mal semeou um  

Ar respirável

Amanhã 

Numa nota de 0 a 10 

Numa palavra de 

No máximo 

Três sílabas

Amanhã 

Ainda 

Falta 

Amor 

Agora

 

 

até eu me transformar pra sempre em só-poesia… quase o contrário da fuga, um submergir completo em realidades combatidas pelo medo ou pela ignorância, e desaparecer nos fatos onde o mundo encena enredos viciados… não, nunca mais o deserto de uma só alma implodida, quanto menos esses ásperos saberes sem nenhuma outra finalidade que limar o voo, bem mais pelo prazer da queda que apontando um sol nascente… ah, sim, compartilhar a substância das cantigas, não restar nesta matéria um único átomo sem versos… nem remotamente interessado em cascas ocas atirando pedras, nada em mim precisa ou quer lembrar respostas decoradas, qualquer outro lugar é um paraíso diante do abandono, aí, até onde se pode ver, só o que se propaga é o vácuo… porém… contudo, este ímpeto constantemente em tempestade, aceito, mais que isso, desejo ser o som, as margens e as sementes de todas as rimas, já vim tão longe, fora disso há muito pouco que me espere… uma ou outra bondade, um mar imenso de ressalvas, olhos fechados, longas línguas de um sentido amargo… enquanto eu lírio, bem depois de eterno, um ritmo, a expressão sincera, é impossível me tocar o que não dance em todos os detalhes…

 

 

 

Acho que o que ele mais gostava era de gente que cuida da própria vida.

Gente que não atira pedras porque sabe que também tem pecado, gente que não fica falando de ciscos nos olhos dos outros tendo uma trave nos seus. E sabe quando ele disse que andava com pecadores porque quem precisa de médico é doente? O que não cola pra mim nessa história é que não tinha um mundo saudável e sem pecado fora dali. Acho que o que fazia ele deixar de andar com uma pessoa não era ela não precisar dele, não existia alguém que não precisasse. O problema era a pessoa não enxergar que precisava. Provavelmente porque estava ocupada demais cuidando da vida dos outros.

Ou porque vivia pendurada em livros de regras — também tem isso, ele não gostava de quem vive pendurado em um livro de regras. "Ai porque o livro 2, capítulo 15, versículo 22, parágrafo 9, inciso 24 diz que…" Não, amigo, não diz não, é você que está dizendo. E mesmo que dissesse, todo mundo sabe que você escolhe só uma regra ou outra no seu livro pra seguir. As regras que você escolhe pra seguir e as que ignora dizem muito sobre você. Mas o pior dessa história não é nem você seguir umas regras só porque sim e deixar de seguir outras por qualquer desculpa, é você achar que todo mundo tem que seguir as mesmas regras que você. Ou seja, no fim, mais uma vez, o pior é você ficar cuidando da vida dos outros.

Tem também a questão dos ricos, que ele disse que era mais difícil entrarem no céu do que um camelo passar no fundo de uma agulha. Um dia, ouvi dizer que fundos de agulha eram portas pequenas na entrada das cidades, e que, pra um camelo passar por elas, tinha que abandonar toda a carga e meio que rastejar. Mas mesmo que seja isso, ele disse que era mais difícil um rico entrar no céu, não foi? Mais difícil. E se for só isso, se é só abandonar a carga e rastejar, ainda assim, quer dizer que não existe rico no céu, porque ou a riqueza é abandonada, ou nada feito. Mas você não está lá batendo com seu livro na cabeça dos ricos pra dizer o que eles têm que fazer pra entrar no céu. Pelo contrário, eles são os seus modelos, seus heróis, os vencedores. Você come os restos da mesa deles, imita as aparências, segue as dicas dos coaches pra ser um deles. Enfim, as pessoas que você escolhe pra ficar se metendo na vida e as que considera exemplos também dizem muito sobre você, sabia?

Ah, sim, e com certeza, uma das coisas que ele menos gostava era violência. Não é verdade que ele andava desarmado porque não existiam armas naquele tempo, até porque existiam armas, sim: eram espadas. Um dia, vieram prendê-lo e um dos seus amigos pegou uma espada e cortou a orelha de um servo. Pois ele não foi lá e curou a orelha cortada? Isso porque a arma que ele tinha era o amor, foi isso que ele veio ensinar, isso era o que ele tinha pra oferecer. "O maior Mandamento é o Amor", ele disse uma vez, palavras dele. E teve muita gente que aprendeu, na época, mas dois mil anos depois, mesmo entre os que se dizem seguidores dele, isso já está fora de moda.

Uma pena. Se mais gente cuidasse da própria vida e, pros outros, espalhasse amor, com toda a certeza, já estaríamos em um mundo bem melhor. Mas cada um sabe de si, não é assim? Pois é. Só estou lembrando essas coisas porque hoje é aniversário dele e, por isso tudo, ele é uma pessoa que merece muito ser lembrada. E que faz uma falta enorme. Enfim, onde quer que você esteja, Jesus, receba o meu abraço. Saudades, mano.

 

Olho

(Cida Carvalho, 2013)

É quase de manhã, uma pilha de coisas por fazer, três feridas, tem que levar os sonhos pra fora estão começando a cheirar mal, não deveria estar tão frio assim em dezembro, todo mundo mergulhado em um transe profundo, talvez em janeiro eu durma um pouco, devia ser proibido marcar reuniões nos sábados, os passarinhos começaram a cantar, isso é sangue, uma chuva aos pouquinhos e esse vento às vezes, estou cansado demais, precisava ir na padaria comprar pão, vem sempre alguém enfiar uma agulha embaixo da minha unha, se eu não terminar este texto o mundo acaba, as crianças querem quartos separados, não vou ter mais do que um vislumbre de férias, quando haverá uma revolução de verdade, o galo cantou, o único erro de português que me irrita de verdade é a gramática, pra quem era esse relatório mesmo, o café está doce demais, nem olhando de perto eu consigo enxergar algum herói debaixo da publicidade, uma luz cinza se espreme entre a cortina escura e a parede em volta da janela, ainda não sei o que significa ser alguém, outra hora eu te conto a história toda, uma angústia uma agonia, a longa lista de regras, pessoas conversando na calçada, as três frases que ainda faltam, nenhuma visão, as copas das árvores balançam, de uma hora pra outra já não é mais amanhã.

 

 

Seu rosto era a mancha sobre a correnteza 

Eu não sabia se te ouvia ou se era a seiva 

Esse cordão de relva enrolado em seu pescoço 

Tivesse um coração de pedra, ao menos, e ele pulsaria 

Se eu arranhasse o concreto, acabaria com lama sob as unhas 

Traça um número, ele nunca cicatriza as pétalas 

Com qual arquitetura você encobre esse vazio pulsante 

Pisa os seus escravos, o meu peito é aquele que transborda lava 

Menos invisível que uma distorção constante na paisagem 

Até que se perceba o plástico e a tinta 

E que são de papel essas correntes em seus tornozelos 

Pisco os olhos para misturar constelações e cinzas 

Nada pode me alcançar no coração das cores 

Silenciosa dança 

Ainda chegará o momento em que verei a noite 

Com um sopro atravessar a ordem da chuva 

E amanhecer com vida

 

 

 

as suas melhores ideias

nunca foram maiores que uma xícara

ou mais belas que essas pedras cinzas

tão comuns em beiras de estradas

colocávamos

um dedo sobre as suas artérias

e dizíamos não há vida

braços

unhas

olhos iguais aos nossos porém

desfilados com soberba

a sua moralidade acompanhava qualquer

coisa como os ciclos lunares

amontoados de palavras que só por

fluírem fácil eram despejados em tons de

verdade

hoje um punhado de medos e ameaças

você me toma pelo seu espelho?

acha que os meus passos se orientam

como os seus por farsas?

acusações de mágoas

em excesso ou seus parâmetros súbitos

do que é infantilidade ou sábio

sequer

me tocam

talvez somente

pra causar piedade

mas não é que eu me importe

eu vim aqui trazido por versos

te dizer que eu sinto muito mas

não é que eu estivesse contando

eu simplesmente não tenho como esquecer

quantas vezes você olhou pro lado enquanto

eu estendia a mão

pra oferecer ou pra pedir ajuda

não tenho como esquecer porque foram

todas

as vezes

não tenho como esquecer se ainda agora

você exige

por trás de portas fechadas

que o mundo se mova em sua direção

às custas de quem quer que seja que lá fora

esteja empurrando

ou seja esmagado

 

 

 

A vida é bela, a vida é doce, a vida é maravilhosa, 

Agita-se em seu ponto de equilíbrio, quente e 

Densa como uma estrela nascente, 

Aponta uma direção, diz olha lá, veja 

O que eu preparei para os seus dias, 

Você vai ver e é uma coisa linda, absolutamente 

Magnífica, acachapante, inacreditável, 

A vida é uma arquiteta exímia, uma artesã esmerada, 

Ela traça a forma perfeita e ela mesma 

Acorda em seus olhos com o nome de desejo, 

Então a vida arde, 

A vida te arremessa para frente, e simplesmente 

Não permite que você se recuse a ela, 

Aí você não se recusa a ela, 

Calcula as rotas, os recursos disponíveis e percebe que 

Vai te custar tudo, mas você não se importa, 

Você paga o que for pelo milagre anunciado, 

Sólido, visível, inegável no horizonte, 

Seu destino é claro, é imenso, justifica tudo 

E está logo ali, é preciso apenas estender a 

Mão, 

Você estende a mão, estica os dedos, está 

Prestes 

A tocar 

A mágica, 

Quando 

De repente ela não há mais, 

Some, se esfuma, dissolve com o vento, 

Se é que alguma vez existiu, 

Do que é que você está falando, abaixe a cabeça, 

Ajeite a camisa, 

Trabalhe.

 

 

 

 

Eu naqueles labirintos verticais de Ouro Preto pensando se era possível me apaixonar mais por um lugar, acho difícil. Uma sensação de séculos quase pesando no peito, revestindo tudo ao redor com um brilho solene, mas também um colorido de agora, e algo como estar sempre nadando em direção à superfície embora o ar não falte. Às duas da tarde, eu já havia pensado na palavra "mágica" e ainda não sabia nem da metade.

Museus, igrejas, artes de tantos tempos se misturavam entre os paralelepípedos, um pouco de São Francisco, um pouco de inconfidência e ainda um pouco de versos pastoris, não sei por que pensei em Jéssica quando visitei a casa de Tomás Antônio Gonzaga, mas logo em seguida encontrei este escrito em uma parede:

Fazia uns sete meses que não eu não conversava com Jéssica, por pura inércia do dia a dia, e isso era um dos períodos mais longos que já tínhamos ficado sem nos falar. Nem sei por que a lembrança, mas fotografei aquele verso ainda pensando nela, um súbito nó de saudade apertando a garganta.

Acabei parando em um café-livraria ali perto, um lugar de ares sofisticados quase que só pelo prazer do contraste com tudo ao redor, e meu pensamento inquieto já tinha estado em milhares de épocas e de lugares desde a visita à casa do poeta. Aliás, já quase abria um caderno para escrever meus próprios versos quando chegou o café e eu lancei um olhar para a rua através da fachada de vidro, repousando no movimento de uma saia florida.

Nossos olhos se encontraram, e os dois levamos ainda um tempo para entender, acreditar, não sei, levamos um tempo para dizer o nome um do outro nas nossas cabeças e só então ficar absolutamente perplexos.

— Mas como? — foi só o que ela disse quando entrou na livraria.

Eu não saberia nem por onde começar a responder aquilo, mas não achei difícil de me contentar apenas com o abraço de Jéssica.

 

 

Já estive muito além da mais completa farsa, muito 

Além de conhecer toda a verdade, já estive 

Muito além do olho da rua, muito além de 

Entre seus braços, 

Já tive muito mais do que vontade de morrer e já 

Vivi demais, já vi demais, fechei meus olhos 

E já me humilhei bastante, 

Achei que eu fosse mais que isso, 

Fui embora cedo e já 

Dei muito murro em ponta de faca, 

Falei bem mais do que devia 

E me faltou de uma palavra a todas, 

Só eu estava lá 

(Mas se mudei, não era eu que estava) 

Nem é sobre você, também, mas meu bem, 

Não tire o corpo fora, 

Já escutei até o final 

E já me distraí bastante, 

Já tudo, 

Já nada, 

Já já 

E já na mais absoluta ausência 

Até do tempo

 

Era uma vez um conto que queria ser um soneto. Como era azarado, nasceu logo aqui na periferia da literatura, o pobre coitado.

Zombavam dele por onde ele ia, dizendo:

— Ah lá, o continho abestalhado quer ser soneto.

E todo mundo ria.

Mas um dia o pai dele, preocupado, decidiu procurar um professor com doutorado. Então levou seu conto para um exame atento do doutor, que disse:

— Filho, ignore esses perversos. O fato é que você é um soneto pronto, só é preciso colocar-se em versos.

 

 

 

Não se pode dizer que algum dia 

Chegaram ou chegarão a atravessar a vida 

Você pode vê-los à margem, receosos até mesmo 

De molhar os pés, a menos, talvez, 

Que alguém fantasiado de autoridade (especialmente divina) 

Diga tá ok então desta água bebereis 

Mas só um pouco 

Um bando de corvos e palhaços se alvoroça ao seu redor 

Gargalhando de sua credulidade estúpida, enriquecendo 

Às suas custas e ilicitamente a olhos vistos, enquanto 

Disparam as ordens mais disparatadas 

Agora jogareis esta água suja no cantil do vosso irmão 

Agora sobre esta água deitarei um século de sigilo 

Agora esta água é só minha 

Que morram de sede, eu não sou coveiro 

Odeiam sobretudo as almas livres, morrem de medo de ideias, 

E do fato de que a água é simplesmente de todos 

De que há água para todos 

De que é possível mergulhar de cabeça e de que há mundos inconquistáveis nas profundidades 

Por isso desperdiçam a existência construindo jaulas e empunhando armas de fogo 

Ajoelhados diante de qualquer pedaço de lixo 

Para onde os seus verdadeiros ídolos apontem dizendo ali está Deus 

Não 

Não se pode dizer que algum dia 

Chegaram ou chegarão a amar 

Apenas que compraram uma porção de afetos 

E que os arrastaram às masmorras em que soterrados 

Morrem décadas mais tarde discursando enfurecidos contra 

Um suposto mundo lá fora 

Onde rios imaginários 

Vorazmente engoliriam seus tesouros embolorados se 

Alguma vez 

Sequer tivessem ousado se molhar