Mínimos ciclones, penas que faltam pro voo, o
pensamento é um fio muito esticado e não alcança a ideia, a vida oferecendo
labirintos, vulcões de vontades em erupção e átomos se chocando até se dissiparem
as paixões que os movem, fel no vinho, um brilho de espelho quebrado, mas nossa
fantasia apodreceu na jaula em que vivemos por escolha, apenas um poder
rasteiro sibilando um eco um oco um pouco um algo assim sem muito fogo o mesmo
velho foco fácil previsível, já chegamos nisso tudo há muito tempo, não há por
que continuar fingindo que avançamos, somos iguais demais no que negamos, no
caos subterrâneo, no sopro divino, no medo de relâmpagos.
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