Senhoras e senhores, isto

é

só para não iniciados

semicírculos fechados

contra lonjuras retóricas

Senhoras e senhores, já estou de saco cheio dessa gravidade toda,

de ideias apocalípticas, da histeria do nós versus eles,

de estudos avançados e lugares-comuns sobre isso ou aquilo ou pior: sobre

poética

Vão à merda as suas teorias e psicanálises literárias,

vão à merda os séculos

Senhoras e senhores, teremos sempre com quem nos indispor,

mas vão à merda as suas guerras

Aliás,

vão à merda

Algum poeta ainda hoje alcançará no coração dos homens e

mulheres uma luz que explode? agora que a humanidade inteira se conecta,

agora enquanto apesar disso ainda há fomes e misérias, poeta algum

incitará os sofredores de todas as espécies

para dias melhores?

Não, porque infelizmente já

mandamos os poetas à merda.

Senhoras e senhores, essa merda toda é

só

o que nos sobrou nas solas dos sapatos

Amores são de novela, as revoluções

têm as caras dos astros de Los Angeles,

a Filosofia está morta

Mas

isto é

só um verso,

é diferente de um tratado político,

aqui se caminha descalço,

aqui mora um rei de coração anárquico,

aqui

as lógicas se despedaçam e não tem mosaico no mundo que as restitua

nada se soluciona

tudo se acha

Senhoras e senhores, isto é

só para os desavisados:

só

muito vagamente

as palavras transitam

ao redor dos significados

– Se eu soubesse de cor a cor dessa água – pensei –

ainda me espantava de olhar.

Ela mantinha os olhos abaixados.

O barco ia devagar.

– Tocou uma música triste na festa da igreja – ela falou.

O ar ainda estava agitado pelos fogos de artifício

cada vez mais longe. Será – eu me perguntava –

que ela ficaria tão bem entre os meus braços quanto

naquele vestido de festa?

Ainda era fevereiro.

O calor todo do mundo tinha vindo morar em nossos corpos.

Quando visitei a nascente do Rio São Francisco, em Minas Gerais, me perguntava quanto tempo levaria uma gota de água pra ir desde ali até o mar. Ou um barco – e eu gostaria muito de ser aquele barco, sim, mas ainda mais do que isso, queria caminhar ao lado do rio, acompanhando cada passo de sua vida até o litoral. Ou eu queria ser o São Francisco, simplesmente, sem contar nem horas nem gotas. Um rio é ao mesmo tempo o próprio nascimento e a própria morte – e não seria ele ao mesmo tempo o mar? E não seria a chuva? E não estaria ele à nossa volta aqui, agora, pairando invisível no ar?

desenrolar uns nós de má-vontade

milhares de obstáculos entre o querer e o alvo

egos feridos de inveja, almas empedradas em dogmas

abrir caminho entre os cínicos tocaiados na inércia

a arrogância toda diluída com o veneno em suas flechas

heróis de plástico, exércitos de uma ideologia intrínseca

construir-se de suor sob uma chuva de escárnio

os chicotes estalando em nossa busca de amparo

uns meninos mimados, homens estéreis de ódio

traçar alguma alegria atrás da máscara obrigatória

a súbita cor da pele espalhada na maquiagem

restos de uma antiga humanidade agora sem propósito

escombros de comunidades nunca celebradas

cabe somente a nós não morrermos

cabe somente a nós

cabermos

pra sempre compreender é um ato solitário

medo de quando as pedras.

altos.

precipícios de ácido uma palavra que tomba sólida e pesada como lua desprendida de girar a distorção de possibilidade sem os fatos.

medo de quando as cordas.

ávidas de queda apertando um laço e nós desintegrando ar que falta os pés subitamente sem a terra e corte escorrendo a poeira pútrida de estradas mal sonhadas.

medo de que não almas.

portas fechadas por correntes e cadeado e lava.

anunciando a morte e morte arrastada e se arrastando o vácuo diante da promessa de que as asas de que nem me lembro agora e tanto faz e medo de que nunca olhos de que não ouvidos medo simplesmente num estado bruto de sua mais brutal brutalidade.

com sua canção espiralada e fria de hoje ninguém dorme.

esfumaçando os ecos.

gotejando treva.