DESENCONTROLE

Não seria importante.

Sábado.

Os ruídos eram poucos e chovia,

estava começando o outono,

esfriou um pouco desde ontem e chovia à tarde. No asfalto, escorrendo pelos prédios e escorregadores dos parquinhos uma chuva cinza de concreto fria e sem vontade, não seria nada. Um

figurante

de uma cena que ficou de fora na hora da edição,

não acrescentava nada,

nem se debruçaram à janela pra vê-lo acenando, adeus,

talvez ninguém mais saísse de casa e as lojas estivessem fechadas e os cachorros escondidos e dormissem nos sofás com as televisões desligadas.

Passaria.

Seria esquecido.

Voltaria a acontecer e não seria lembrado.

Uma cidade sem fim de calçadas e grafites, árvores úmidas e um dois três quatro milhões de pares de mãos enluvadas ou nos bolsos, uma espera inútil de quando já não falte nada,

uma espera esquecida de si,

quase-mudez,

friozinho.